« L’artiste ressors sa plume oubliée de son tiroir .
Tant de mois sans idées , sans panache et ans appétit .Il s’affaire . Remplace les virgules , module les mots , réanime les émotions Nous sommes dans un coin ,tels des petits chats blancs aux yeux rouges. L’ artiste a besoin de place , son cerveau remplit la pièce , ses ondes tapissent les mûrs , nous ne parlons pas , ne bougeons pas, nous le suivons des yeux , nous savourons ses montées de génie . Il se lève , s’assis sur une chaise , s’écroule sur un lit , il cherche le mot juste , l’étonnement , la lueur grammaticale qui va enflammer la phrase. Il remplace sa plume dans l’encrier , dessine avec ses fusains , une danseuse , un champ , une goûte d’eau , une brindille. Il pense avoir trouvé la bonne couleur , puis la gomme , tiraille le papier , s’agrippe à sa toile , l’artiste pense , puis ne pense plus , s’évade puis revient .Il se pavane comme un paon , hurle ou subitement ne parle plus , il déguste l’instant présent et puise cette énergie invisible si rare et si précieuse à ses yeux, le talent. Il a commencé une œuvre , un opéra , un poème , une broderie de mots , puis il s’endors des mois . A son réveil , il vois ses mains blanches se dépliées comme deux belles ailes puissantes , il a mangé puis bu , comme un ogre , pour se remplir , pour mieux tenir sur le parquet de sa chambre. Sa bouche , n’en revenait pas de tant de beautés , cette cascade de chaires différentes , ces harmonies de goûts et d’odeurs , sa bouche est pleine , ses yeux sont ouverts , tous ses sens , ses membres reprenaient vie. L’artiste rature , souligne , place des décors , allume pour notre plus grand plaisir les faces cachées , les recoins , toutes ces choses étranges qui nous entourent , invisibles à nos yeux. Il a envie de grandeur , de décadence , de grotesque , il peint , il jongle , il mamie les objets pour en faire une fresque , une poésie , un roman. Il se blesse sur une lettre , trébuche , saigne mais l’artiste ,fort de sa chute ,il en fera un exploit , un triomphe. On lui demande rien , on n’ose pas, sa présence est suffisante , son silence est plus riche qu’un chapelet de mots , il capte tout , s’amuse de tout . Il aime les œuvres inachevées , il sait qu’elles sont vivantes , qu’elles peuvent une fois de plus réchauffer ses doigts , il jubile de revenir sur un détail , remodeler une pointe , peaufiner une courbe , la fin d’une œuvre n’existe pas . Il peux partir ou bon lui semble , sans se poser de questions , son flaire , son instinct le guide , il invente de beaux paysages , des pays merveilleux , des kilomètres de gouaches , une armée de pinceaux , sont ses compagnons de route. On ne lui demande rien à l’artiste , il capte avant vous nos désirs , il offre aux araignées des jardins , il arrête pour vous l’heure du temps ,il remplit de rien nos cerveaux ,il vous cisèle les rayons du soleil , pour en fabriquer ,un baiser solaire. Nous le regardons faire ,il mordille ses lèvres , fait un pas à gauche puis à droite , il va grimacé , puis ses yeux seront tous ronds, alors à cet instant nous savons qu’il a une idée en tête , qu’il va la faire partager . Mais l’artiste se rapproche que des épicuriens de vie et des amoureux du beau et du vrai
Arrêter le temps , n’entendre que le non bruit du silence ….. » cette œuvre est pour nous…..
2 commentaires:
« L’artiste ressors sa plume oubliée de son tiroir .
Tant de mois sans idées , sans panache et ans appétit .Il s’affaire . Remplace les virgules , module les mots , réanime les émotions
Nous sommes dans un coin ,tels des petits chats blancs aux yeux rouges.
L’ artiste a besoin de place , son cerveau remplit la pièce , ses ondes tapissent les mûrs , nous ne parlons pas , ne bougeons pas, nous le suivons des yeux , nous savourons ses montées de génie .
Il se lève , s’assis sur une chaise , s’écroule sur un lit , il cherche le mot juste , l’étonnement , la lueur grammaticale qui va enflammer la phrase. Il remplace sa plume dans l’encrier , dessine avec ses fusains , une danseuse , un champ , une goûte d’eau , une brindille. Il pense avoir trouvé la bonne couleur , puis la gomme , tiraille le papier , s’agrippe à sa toile , l’artiste pense , puis ne pense plus , s’évade puis revient .Il se pavane comme un paon , hurle ou subitement ne parle plus , il déguste l’instant présent et puise cette énergie invisible si rare et si précieuse à ses yeux, le talent.
Il a commencé une œuvre , un opéra , un poème , une broderie de mots , puis il s’endors des mois .
A son réveil , il vois ses mains blanches se dépliées comme deux belles ailes puissantes , il a mangé puis bu , comme un ogre , pour se remplir , pour mieux tenir sur le parquet de sa chambre. Sa bouche , n’en revenait pas de tant de beautés , cette cascade de chaires différentes , ces harmonies de goûts et d’odeurs , sa bouche est pleine , ses yeux sont ouverts , tous ses sens , ses membres reprenaient vie.
L’artiste rature , souligne , place des décors , allume pour notre plus grand plaisir les faces cachées , les recoins , toutes ces choses étranges qui nous entourent , invisibles à nos yeux. Il a envie de grandeur , de décadence , de grotesque , il peint , il jongle , il mamie les objets pour en faire une fresque , une poésie , un roman.
Il se blesse sur une lettre , trébuche , saigne mais l’artiste ,fort de sa chute ,il en fera un exploit , un triomphe.
On lui demande rien , on n’ose pas, sa présence est suffisante , son silence est plus riche qu’un chapelet de mots , il capte tout , s’amuse de tout .
Il aime les œuvres inachevées , il sait qu’elles sont vivantes , qu’elles peuvent une fois de plus réchauffer ses doigts , il jubile de revenir sur un détail , remodeler une pointe , peaufiner une courbe , la fin d’une œuvre n’existe pas .
Il peux partir ou bon lui semble , sans se poser de questions , son flaire , son instinct le guide , il invente de beaux paysages , des pays merveilleux , des kilomètres de gouaches , une armée de pinceaux , sont ses compagnons de route.
On ne lui demande rien à l’artiste , il capte avant vous nos désirs , il offre aux araignées des jardins , il arrête pour vous l’heure du temps ,il remplit de rien nos cerveaux ,il vous cisèle les rayons du soleil , pour en fabriquer ,un baiser solaire. Nous le regardons faire ,il mordille ses lèvres , fait un pas à gauche puis à droite , il va grimacé , puis ses yeux seront tous ronds, alors à cet instant nous savons qu’il a une idée en tête , qu’il va la faire partager .
Mais l’artiste se rapproche que des épicuriens de vie et des amoureux du beau et du vrai
Arrêter le temps , n’entendre que le non bruit du silence ….. » cette œuvre est pour nous…..
---))))
Petite fantaisie.
Pincée d’élégance.
Cacher avec…
Presque rien…
Que l’essentiel.
Léger,
Pesant.
Anodin.
Attirant
Le dénouer.
Le plier
Le déplier.
Le Draper.
Qu’il soit en soie
Ou bien en satin .
Toute la différence…
Glissant,
Sur un front,
Une bouche,
Un nez,
Faire, sans être vu,
Penser ,
Sentir,
Deviner
Ou ne rien voir…
Un foulard……-))
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